就在这时，院门外传来一阵急促的脚步声。晓光背着书包，像一阵风似的冲了进来。她显然是跑回来的，小脸涨得通红，额头上沁着细密的汗珠，胸口剧烈地起伏着。她停在院门口，乌溜溜的大眼睛，一下子就锁定了站在院子中央的苏卫东。

她的目光，像是探照灯，飞快地在他身上扫过——那青色的头皮，那消瘦的脸颊，那身不合体的、带着陌生标识的衣服，最后，定格在他那双眼睛上。

那双曾经燃烧着暴戾和绝望火焰的眼睛，此刻像是被雨水洗刷过的深潭，虽然依旧带着挥之不去的疲惫和一丝未能完全消融的沉郁，但里面的赤红和疯狂已然褪去，沉淀下来的，是一种经历过淬炼后的、内敛的沉稳，以及一种更深沉的、看向家人时无法掩饰的愧疚与柔情。

晓光的鼻子一酸，眼泪毫无征兆地涌了上来，在眼眶里拼命打转。但她死死地咬着下唇，硬是没有让它们掉下来。她只是站在那里，用力地看着，仿佛要将这失而复得的二舅，深深地、牢牢地刻进心里。

苏卫东也看着她，看着这个在他最灰暗时刻，用一幅画、无数封信支撑起他全部信念的外甥女。他朝她笑了笑，那笑容比刚才对卫民时，自然了许多，也温暖了许多。“光光。”他唤道，声音带着一丝不易察觉的沙哑和颤抖。

晓光终于动了。她没有像小时候那样扑过去，而是迈着一种近乎庄重的步子，一步一步走到苏卫东面前。她抬起头，仰视着他，然后，从自己那个印着花朵的、依旧被她视若珍宝的新书包里，小心翼翼地取出了那个用挂历纸糊成的硬纸夹。

她打开纸夹，从最上面一层，取出了那张被保管得极其平整的、黑白的“舅舅超人”复印画。她双手捧着，递到苏卫东面前，声音轻轻的，却带着一种完成使命般的郑重：

“二舅，这个……还给你。它陪了我很久。”

苏卫东的目光，一落到那张熟悉的画上，呼吸骤然一窒。画面上那个挥着拳头、披风飞扬的超人形象，瞬间将他拉回了那无数个在绝望中仰望床头、汲取力量的日夜。这幅画，是他在冰冷囚牢里的光，是他活下去、必须变好的全部理由。

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他伸出那双因为长期劳动而更加粗糙、指节分明的大手，极其郑重地，如同接过什么易碎的圣物，将那张薄薄的纸，接了过来。他的指尖，甚至带着一丝微不可察的颤抖。