江南的雨，总带着三分缠绵，七分诗意。

青石板路被雨水浸得发亮，倒映着两侧白墙黛瓦的影子，像一幅晕染开的水墨画。

林砚三人的马车停在“闻香茶馆”门口时，檐角的雨珠正顺着青瓦滴落，砸在青石上，溅起细小的水花，混着茶馆里飘出的龙井茶香，漫进鼻腔，让人浑身都松快下来。

“阿爹，你闻，好香啊！”晚晚抱着小猫，掀开车帘就跳了下去，踩在青石板上，溅起的水花沾湿了裙摆也不在意。

她抬头看向茶馆门口挂着的竹帘，里面隐约传来清越的琴声，像山间的泉水，叮咚作响，勾得人想进去一探究竟。

林砚牵着宝马的缰绳，笑着点头：“先把宝马拴好，咱们进去喝杯茶，歇会儿再赶路。”

红凝跟在后面，暗红色的粗布外衣被雨水打湿了一角，却没在意，只是目光落在茶馆的竹帘上——那琴声里藏着淡淡的忧伤，像被雨打湿的花瓣，蔫蔫的，却透着股倔强的韧劲。

三人走进茶馆，竹帘“哗啦”一声响，琴声瞬间清晰起来。

茶馆里人不多，三三两两的客人散坐在桌前，有的低头喝茶，有的侧耳听琴，连伙计都放轻了脚步，生怕扰了这抹清净。

角落的窗边，坐着个穿素色衣裙的女子，乌发用一根简单的木簪挽着，怀里抱着一把七弦琴，指尖在琴弦上轻拨，动作温柔得像在抚摸珍宝。

她的眼睛闭着，长长的睫毛垂在眼下，像两把小扇子，偶尔会随着琴声的起伏轻轻颤动——是个盲女。

她的桌前放着一个粗陶碗，碗里零散地躺着几枚铜板，最大的也不过是枚当五钱的小钱。

有客人喝完茶起身，路过她身边时，会匆匆瞥一眼，却少有人停下投钱，仿佛她只是茶馆里一件不起眼的摆设。

“阿爹，她弹得真好听。”晚晚拉着林砚的袖子，小声说，眼睛里满是心疼，“为什么没人给她钱呀？她的手都冻红了。”

苏晚的指尖泛着淡淡的青色，显然是常年弹琴，又没好好保暖的缘故。

林砚还没来得及回答，就听见茶馆门口传来一阵马蹄声。

接着是伙计谄媚的招呼声，打破了这份宁静：“张公子！您可算来了！楼上的雅间一直给您留着呢，刚泡好的明前龙井，还热着！”

一个穿着月白锦袍的公子走了进来，身姿挺拔，面如冠玉，手里摇着一把素面折扇，扇面上题着一句“且放白鹿青崖间”，墨色的字迹飘逸洒脱。